É coração ou é lata de atum, peixe em azeite ou em água, peixe gordo ou peixe magro? É pulmão ou é molho de bróculos, uns mais claros outros bem escuros, uns mais doentes outros bem verdinhos? É um rim ou são dois? Ah, isso é conforme o interveniente destes textos, há rins que vêm sem par, fruto de poli poli poli traumatismos. Há outros feitos on the rocks, tal e qual copo de whisky num clube só de homens.
Imperfeições? Oh, essas temos todos. Uns mais à vista, cicatrizes maiorzitas ou um olho mais de vidro. Mãos que tremem ou pés que se arrastam. Uns têm só 1m63cm. Outros gostam de bandas de rapazinhos bonitos. Outros ainda, ouvem Sting ou Gordon Sumner. E pior que isso só Phil Collins. Mas pior, pior, é mesmo deixar os nervos trepar paredes com observações deste tipo. Porque são só fruto de sol, da eterna luz lisboeta que não cansa, só descansa. E alcança. E rima fácil, bruta e estúpida.
Pff... vai trabalhar pááá, que já só faltam dois dias!
Onde andas, Berliner?
Imperfeições? Oh, essas temos todos. Uns mais à vista, cicatrizes maiorzitas ou um olho mais de vidro. Mãos que tremem ou pés que se arrastam. Uns têm só 1m63cm. Outros gostam de bandas de rapazinhos bonitos. Outros ainda, ouvem Sting ou Gordon Sumner. E pior que isso só Phil Collins. Mas pior, pior, é mesmo deixar os nervos trepar paredes com observações deste tipo. Porque são só fruto de sol, da eterna luz lisboeta que não cansa, só descansa. E alcança. E rima fácil, bruta e estúpida.
Pff... vai trabalhar pááá, que já só faltam dois dias!
Onde andas, Berliner?
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